Fulgor de sol | Poema
La mente no es más que un fulgor del sol sobre la superficie de las aguas.
Categoría: Poesía
Sumas | Poema
Somos almas en pena buscando redención; orillas de un cielo lejano en el beso de Dios.
Alma desnuda | Poema
Somos la suma de nuestros dolores; sombras en cuerpos de tortura u hojas de escribano dispuestas al capricho de los dioses.
Cigarrillo | Poema
La estela de humo es semejante a los restos de una cremación. Y así, suspendido en la incapacidad de asirse a nada concreto, la tarde podría parecerte larga. Lo es, en efecto: una fracción de vida evaporada en lo que queda de la desesperación; el fracaso de lo porvenir, tu incapacidad de modificar el presente.
Hotel Meridiano | Poema
Mis manos intentan el beso, persiguen tu forma. Ese laberinto de miradas a ninguna parte, azar de versos, espejos rotos.
Nos pertenece un lugar | Poema
Le pertenecemos a este confinamiento; fuera hace frío, la calle cruje sus dientes: la vida aúlla como loba enrojecida.
Ibes, siempre estamos solos | Poema
Ibes Trujillo, líder social del Cauca (Colombia), fue asesinado en junio de 2019. Este poema es un canto a su memoria.
En el silencio de este cuerpo | Poema
La fatigada razón se asoma y contempla, indeleble, el desastre.
Alma desnuda, un viaje hacia el ser interior | Poemas
Escucha los episodios de la primera parte de mi poemario Tierra de nadie; un viaje hacia el interior de sí mismo.
En la plaza | Poema
En la plaza… Así son estos instantes: intrusos, devotos, contempladores.
Letras desangradas | Poema
Qué necesita un pobre escritor: una tibia bebida a la hora de las sombras.
Caos | Poema
«Las ciudades son el abismo de la especie humana», Jean Jacques Rousseau.
Tomar una ducha | Poema
Mi piel es excremento de ángeles caídos. El pelo huele a miradas graves, mentiras piadosas; la hipocresía acumulada en el contacto con la gente hace perder el hilo: estamos sucios.
Crónica de los sentidos | Poema
El reto fue sencillo pero inusual: retratar, mediante los sentidos, un día vivido. Luego de salir de casa a las 7 a.m. y cerrar los ojos a las 10 p.m. esto fue lo que quedó: crónica de los sentidos.
Por la utopía | Poema
Escribimos por los temores de seguir vivos, por el desperdicio de ser masa sin caos. Escribimos por revolución, por antídoto, escribimos como última cura de la sociedad.
Desánimo | Poema
Allí está el desánimo. Dientes que aman la carne y los labios; Un rumor de cielo gris que no comprende la intención de esta sombra postrera.
Teatro | Poema
Venimos al mundo a cumplir nuestro papel; la vida es una obra de teatro de la cual no sabemos el desenlace.
Tierra de tu cuerpo | Poema
Tanto que hablar. Tanto que decirnos. Tantos abrazos esperando su momento. Tantos besos guardados en mi maleta de viajero, reclamando en la noche el olor de tu pelo.
Un lugar común | Poema
Tercer poema de la cuatrilogía: Calles inciertas. Últimos días de un viaje a Medellín, Colombia.
Tierra de nadie | Poema
Después de algunos días el temor a lo desconocido se desvanece en un sentimiento curioso. Una necesidad de explorar y de explorarse en otros campos y valles.
Harold Cortés 