Periodismo & Literatura en Libreta Negra
“El poeta ve lo poético aun en las cosas mas cotidianas”, Olga Orozco.
La estela de humo es semejante a los restos de una cremación. Y así, suspendido en la incapacidad de asirse a nada concreto, la tarde podría parecerte larga. Lo es, en efecto: una fracción de vida evaporada en lo que queda de la desesperación; el fracaso de lo porvenir, tu incapacidad de modificar el presente.
Mis manos intentan el beso, persiguen tu forma. Ese laberinto de miradas a ninguna parte, azar de versos, espejos rotos.
Le pertenecemos a este confinamiento; fuera hace frío, la calle cruje sus dientes: la vida aúlla como loba enrojecida.
Ibes Trujillo, líder social del Cauca (Colombia), fue asesinado en junio de 2019. Este poema es un canto a su memoria.
La fatigada razón se asoma y contempla, indeleble, el desastre.
Escucha los episodios de la primera parte de mi poemario Tierra de nadie; un viaje hacia el interior de sí mismo.
En la plaza… Así son estos instantes: intrusos, devotos, contempladores.
Qué necesita un pobre escritor: una tibia bebida a la hora de las sombras.
“Las ciudades son el abismo de la especie humana”, Jean Jacques Rousseau.
Mi piel es excremento de ángeles caídos. El pelo huele a miradas graves, mentiras piadosas; la hipocresía acumulada en el contacto con la gente hace perder el hilo: estamos sucios.
El reto fue sencillo pero inusual: retratar, mediante los sentidos, un día vivido. Luego de salir de casa a las 7 a.m. y cerrar los ojos a las 10 p.m. esto fue lo que quedó: crónica de los sentidos.
Escribimos por los temores de seguir vivos, por el desperdicio de ser masa sin caos. Escribimos por revolución, por antídoto, escribimos como última cura de la sociedad.
Allí va el desánimo: La certeza, como cadera doliente, sede; Ese toque vacío en el vientre O estremecimiento como mar que agita un barco. Allí va, dirige al cuerpo en … Sigue leyendo Desánimo | Poema
Poemas o reflexiones para esas noches interminables, en donde nuestra mente rehúsa descansar.
Venimos al mundo a cumplir nuestro papel; la vida es una obra de teatro de la cual no sabemos el desenlace.
Conversaciones con una excombatiente. Una historia para recordar. Dolor que se hace esperanza.
Nuestra existencia no es más que un entramado de sufrimientos. La poesía surge allí.
Tanto que hablar. Tanto que decirnos. Tantos abrazos esperando su momento. Tantos besos guardados en mi maleta de viajero, reclamando en la noche el olor de tu pelo.
Tercer poema de la cuatrilogía: Calles inciertas. Últimos días de un viaje a Medellín, Colombia.
Después de algunos días el temor a lo desconocido se desvanece en un sentimiento curioso. Una necesidad de explorar y de explorarse en otros campos y valles.
