Postigos en el centro de la ciudad,
en las sombras una calle solitaria,
humo de alcantarillas y cigarrillos
una tarde de invierno.
Mis manos intentan el beso,
persiguen tu forma.
Ese laberinto de miradas a ninguna parte,
azar de versos, espejos rotos.
Tus pupilas desvisten
los senos o los labios
mas acá de un sol rotundo
en un hotel meridiano.
Te pregunto dónde están los orgasmos
las palabras húmedas de los dedos
el bullicio obsceno de las calles.
Y respondes: «Aquí, en ninguna parte».
Este poema hace parte de una colección de obras inéditas del autor y están registradas en la propiedad de derechos de autor según la ley vigente. Todos los derechos reservados.
Harold Cortés 